Der WW (WestenWechsel), heimlich und vielleicht zu einem wohlfeilen Tarif vollzogen, brächte mich um den Verlust eines Teiles meines Lebens, so ich ihn denn wollte.
Doch ich will ihn nicht, denn ob der tiefroten Flecken darauf, bin ich zu dem geworden, der ich heute bin. Schlimmer noch: Als die glücklicherweise im vierzigsten Lebensalter dahingeschiedene gerontokratische Macht es beliebte, mir gegenüber die wohlig-weichen ebenfalls roten Samthandschuhen ausziehen, begriff ich ganz langsam, dass ich ihr eigentlich dafür dankbar sein sollte ; wahrscheinlich werde ich aus dem komatösen Schlaf der ideologischen Vernunft nicht aufgewacht.
Auf die rosarote Weste, sie begann schon stark auszubleichen, kamen Brandflecken hinzu, auf die ich stolz sein könnte, weil sie ja einen hübschen Persilschein ausfüllen könnten ... wäre da nicht Scham und Schuldgefühl, zu lange geklatscht, dann bedeutungsschwer geschwiegen und die Hand widerwillig gehoben zu haben.
Mir geschah eine zweite Sozialisation, gewachsen auf der ersten, auf dem Hurra-Sozilaisten unter dem roten Banner von Marx, Engels und Lenin, impregniert mit dem Geist von Stalin.
Nur wäre sie eben , die letzte, die ich meinte, nicht denkbar gewesen ohne die erste; wie hätte ich anders wissen können, dass Freiheit keinen Preis hat, aber das Individuum im Falle ihrer Abwesenheit teuer zu stehen kommen kann.
Am Anfang trottete ich mit, sagte laut und hemmungslos, wie sehr Loest(Es geht seinen Gang) und dann Heiduczek (Tod am Meer) feindlich sei, und hatte sie doch noch nicht einmal gelesen. Ich könnte mich entschuldigen und sagen: Hah, heute urteilen die Journalisten über ein Buch ohne es gelesen zu haben, einfach nur weil es in ist, es zu verreissen. Aber ach, ich kann es nicht, ich würde den Auglick des Begreifens verleugnen.
Heimlich unter der Bank habe ich Tofflers Future Shock gelesen und hatte nur einen Tag dafür. Später habe ich es noch einmal verschlungen und, nachdem mein selbstgeschmiedeter Panzer aus proletarischer Selbstgefälltigkeit, legiert mit einer Overdose von Sektarismus, immer löchriger geworden war, erlebte ich die Lektüre dieses Buches als Öffnung des Geistes, wie auch Mlynář Mráz přichází z kremlu (Der Frost kommt aus Moskau) über den Prager Frühling.
Hatte ich ihn nicht verdammt, als Oberschüler, hatte ich nicht applaudiert, als das zarte Pflänzchen der Freiheit vom Grossen Bruder unter die Panzerketten genommen worden war ? Als ich Mlynář's Buch las, hatte ich Tränen in der Augen, Tränen der Scham. Voilà, ein anderer Fleck auf meiner Weste und diese beileibe kein Ruhmeszeichen.
Diese unerklärliche Schrecksekunde - ein anderes Buch in der Hand, dieses ganz sicherlich auf den Index der Mauersträssler in Berlin, Hauptsdat der DDR, eingetragen - hätte ich sie in einer anderen frischen Weste erfahren können ? Wenn du es jetzt kaufst, dann werden sie es dir an der Grenze wegnehmen, durchfuhr es mich in dieser Sekunde. Nur, ich stand in einer französischen Buchhandlung und an der nur wenige Kilometer entfernten Grenze zu Belgien hätten sich die Zöllner um Schokolade, Tabak und Kraftstoffe gekümmert, nicht aber um die geistige Nahrung auf Papier gedruckt, und schon gar nicht, mobilisiert durch dase irre Verlagen in den Kopf des Kontrollobjekts zu schauen, um meine Gedanken.
@wehnuss, verzeih', aber ich werde nicht in Dein Geschäft treten, mein Lernprozess ist mir zu wertvoll als mich seiner dort zu begeben. Bien à toi.
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