Da wir nun einmal die Verpflegungsfrage unserer Reise gestreift haben, so entweichen meine Gedanken ganz automatisch in eine gefährliche, weil stets mt dem Risiko einer gewissen Völlerei verbundene Richtung.

Vorgestern verfügten wir uns zur Mittagszeit in eines der Restaurants der belgischen Kette « Crocodile ». Wer nun meint, es sei dort der Spörl'sche Unterschied zwschen einem Krokodil zu klären gewesen (im Wasser schwimmt's, auf dem Land läuft's), der irrt. Der Name wurde von den grünen elektrischen Monstern auf Rädern entlehnt, die sowohl bei den Eidgenossen als auch in Österreich die mannigfaltigen Züge der zwanziger Jahre über die Alpen zerrten.

Da nun diese langen und schweren Ungetüme knapp geworden sind und im Inneren auch kaum Platz bieten für einen aufrecht sitzenden Menschen (derer es nun viele hat in einem Restaurant), so stellten die Betreiber ein oder zwei alte Reisezugwagen der belgischen Eisenbahn neben das Hauptgebäude.Im Inneren sitzt es sich auf sehr angenehm gepolsterten Sesseln der ersten Klasse und es scheint, dass der Zug auf einem Vorortbahnhof gestrandet, an jeglicher Weiterfahrt gehindert und von Autos eingekreist sei, die frecherweise direkt neben dem Gleis Aufstellung genommen haben.

Die Sonne blinzelte durch das Fenster und nach und nach verschwand ein Gast nach dem anderen, mit Wohlgefallen abgespeist und massiv am Buffet gesättigt, so dass nur noch wir übrig geblieben waren. Ich mag es nun einmal nicht, mit dem Uhrzeiger im Rücken die Speisen mit einem Flitzbogen in mich einzustülpen...

Also kam diese so eigenartige Atmosphere auf, wie ich sie schon sehr oft erlebt hatte, und die mich immer auch ein wenig wehmütig gestimmt hatte. Der Zug schleppte sich seinem Ziel entgegen, ein nur von hargesottenen Handelsreisenden und vor nichts zurückschreckenden Touristen angelaufener Ort in den Bergen. Das Personal des Speisewagens immer noch hoffend, den letzten Gast zum Rückzug in sein Abteil bewegen zu können, begann die Tische neu einzudecken, ostentativ mit den Bestecken zu klimpern und den Gang auf und ab zu eilen.

Schliesslich hatten auch wir endlich unseren Kaffee getrunken und unseren Diener vor der Kasse gemacht. Da verflog der Traum von einer unwiderruflich vergangenen Zeit, denn das riesige Einkaufszentrum hockte immer noch auf seinem Platz, das Gleis war nicht länger als der Wagen, in dem wir gesessen hatten, un der vermeintliche Bahnsteig war ein öder asphaltierter Platz.

Für anderthalb Stunden aber hatte uns der Flair gefangen, als Ortsveränderung noch etwas kulinarisch besonderes war, manchmal auch mit schiefen Gläsern, weil die Strecke steil nach oben führte und der Cognac nicht das Tischtuch wohl aber den Gaumen benetzen sollte.

Hihi, bonne idée, @magentis. Das nächste Mal, wenn ich wieder der thüringischen Versuchung erliege ... dann melde ich dies vorher an. Dann schauen wir einmal, ob sich diese gestützte Bank- (nicht Banken- !!!!!) Lösung in die Tat umsetzen lässt.

Es gibt ein Indiz absoluter Beweiskraft: Gestern, und das war kein Aprilscherz! - habe ich mich freiwillig in das Heer ver einstmals verbamteten Pensionäre eingereiht. Einen Rücksturz zur Erde (Major Cliff Allister Maclane aus der Raumpatrouille) wird es nicht geben, die längste Phase meines Lebens ist zu Ende. Nun kann es nur noch kürzer werden...

Hum, so you might avoid the word renegade. Worin aber liege nun der Mangel an Glaubenswille, sollte es nicht zuvor ein kulturelles Postulat gegeben haben, von dem wir nun abgefallen seien ? Es wäre so vor, sagen wir einmal sechzig oder siebzig Jahren, als Zeichen der Unkultur aufgefasst worden, einer Theaterveranstaltung der RCA (Stratford-upen-Avon) in Schlaghosen, offenem Hemd und Wildlederweste beizuwohnen. Das Abfallen vom dress code hat wohl aber nichts an der Rezeption der Kultur geändert, vielleicht hat es dazu beigetragen, die Werke von Shakespeare zu demokratisieren.

Ich meine, Du solltest uns vielleicht ein Indikator, ein Indiz hinwerfen, denn es könnte ja sehr gut sein, dass Du recht hast und ich irre.

Why for the hell, old chap, should we be treacherous ? I cannot remember that I pledged myself to follow the Kultourbus wherever it goes. So I am afraid, I am not a renegade. Sorry.

So far to the English word « renegade ».

Was den Eskapismus anbetrifft, so ist der Kulturbegriff so weit gefasst, dass es fast unmöglich ist, die « reine » Kultur zu definieren und dann (l'escapisme nous en oblige) ihr auszuweichen... Denn letztlich sind die Künste, oft eingrenzend als Inkarnation der reinen Kultur begriffen, nichts anderes als ein Spiegel, welchen sie unserem Leben vorhalten. Im Schloss Ansbach werden die Doppeltoiletten gezeigt, auf denen sich der Herr und sein nicht minder adliger Besucher, beim vielleicht schweren Geschäft vereint, über die Details des Regierens verständigten. Die Verquickung von menschlichen Bedürfnissen und der Arbeit prägt heute die Arbeitswelt, zwängt die Mitarbeiter in das nicht enden wollende Korsett des Arbeitsalltages, im Verlaufe dessen das Mittagsmahl neben den Unterlagen und häufig unterbrochen von fachlicher Rede und Gegenrede zelebriert wird. Aber halt, sprechen wir nicht von Essenskultur ? Wenn es sie nicht gebe, dann würden uns auch die aus feinstem Porzellan gefertigen Teller, Tassen usw; fehlen, etikettiert als Kunst und daher Zierde vieler Museen...

Naja, da war auch dieser einmalige Flair von kondensiertem Wasserdampf, denn die mit Dieselkraft bewegten Züge wurde, wenn sie nicht gerade ein russischer Koloss abschleppte, mit Wasserdampf beheizt. Manchmal auch, wenn die letzte Grosswäsche in der Nacht der vergangenen Zeit vollzogen worden war, so steckte in den Textilien der Vorhänge auch so ein gewisses Aroma von Schwefel und Braunkohlenrauch. Dies gab es zu geniessen, wenn in den Grossraumabteilen der 18 Meter langen Wagen aus Halberstadt sich das nächtliche Schaukeln mit der Lichtflut verband, der Köper aber nach Schlaf lechzte und nur noch das Bedecken des Gesichtes mit dem Fenstervorhang eine gewisse Ruhe versprach... Das Beste waren aber die weissen, einheitlich duftenden Geruchsverzehrerstein in den Metallgehäusen der Toiletten. Der Duft der grossen weiten Reichsbahnwelt eben.

Ach, die dicke Grau-Brotscheibe und das initiale Thema « Reiseroute » inspieren mich, über den Aspekt der Verpflegung von Reisenden, eingepfercht in die ultramodernen verschiedenfarbigen Reisewagen auf Schienen nachzudenken.

Vergangen die entschleunigte Zeit, als Reisendem noch gestattet war im ersten oder zweiten Durchgang an einem weissgedeckten Tisch mit richtigem Besteck und einer schrecklich vielfältigen Speisekarte Platz zu nehmen. Es gab einen oder zwei höflich Kellner und eine enge Küche am Wagenende, wo, man bedenke diese eklantante Blasphémie der so geliebten Fastfoodkette! - richtig gekocht wurde.

Hinter den Fenstern vollzog sich indessen ein Défilée all der Orte und Landschaften, in die wir uns, getrieben von einer kurzlebigen Impulsion gern begeben hätten, welche sich jedoch selbst im langsamsten Schnellzug der Welt auf dem Weg nach St Moritz unserer Neugier durch diesen sterilen Transit entzogen.

Es empfiehlt sich heute hingegen, wie in den vergangenen Zeit der Postkutschen, Proviant zu erwerben: Eine Flasche grässlich süsser Cola hier, ein oder zwei gut gefüllter Sandwiches an einem anderen Kiosk. Darauf, in Erwartung der Unberechenbarkeit des grossen Eisenbahn- oder Strassenzustandsschiedsrichters, legen wir noch ein oder zwei herrlich süssen und von Unmengen von Zucker gebeutelten Cookies oder Muffins.

In einer Zeit, als ich noch mehrere Stunden im Eurostar zwischen London und Lille zubringen musste, wurde das fertige und der kalten Versorgungslinie entnommene Abendmahl am Platz serviert. Nachdem ich Glasstücken darin gefunden hatte, verzichtete ich künftig auf diesen Service. Die Lektion war leicht zu begreifen: Die kulinarische Kultur im rollenden Zuge war definitiv der alimentären Unkultur gewichen.

Doch selbst die Akzeptation der letzteren, eine leicht verborgene Unterwerfungserklärung, bewahrte uns nicht vor der grinsenden Leere in der Magengegend. Nach Hingabe einer koketten Summe gab es im damals noch existierenden Schlafwagenzug Paris - Berlin Hbf das Schlafrecht in einem Bett und das Versprechen eines Abendmahls im Speisewagen. Waren die Betten tatsächlich vorhanden, so war der Speisewagen gerade nicht vorrätig. Ein Gutes hatte diese schienengebundene Fastkur: Die einzige Toilette des Schlafwagens beherbergte in bemerkenswert materielle Union die Dusche und diente gleichermassen der Klientel des Schlafwagens wie auch des benachtbaren Liegewagens nach Moskau...

Der Kultourbus hingegen kennt diese Probleme nicht, er gestattet es uns grosszügig, sich « voll umfänglich » ganz entsprechend unseres Geschmacks mit Viktualien zu versorgen, während wir uns der weitaus wichtigeren geistig-kulturellen Dimension unseres Daseins hingegeben.

Vorace53

Meine böse und nicht ganz ernstgemeinte Wahrnehmung des Buchgeschäftes :

Phase 1: Bohrende Frage: Welcher englischsprachige Titel / Autor ist gerade in den USA in Vogue ? Rasch Lizenerwerb, danach eventuell kurze Lektüre des Klappentextes und Suche eines nicht zu teuren Übersetzers. Sprachliche Feinheiten, und die git es im Englischen ja entgegen übler Gerüchte ja doch, sind störendes Beiwerk. Sollten sie dann im Originaltext doch nicht vorkommen, um so besser. Sprachliche Vielfalt ist unvereinbar mit dem sympathischen SMSeutsch und zudem zu anstrengend.
Leider ist der Lizenzerwerb eine teure Sache und / oder der Vorrat an brauchbaren englischen Texten ist begrenzt. Dann helfen nur Notlösungen:
Phase 1a: Bekannter Autor schreibt auf jede Seite ein Wort. Ausgezeichnet, denn der Name und der verangenge Autorenruhm verkaufen sich immer noch ganz gut.
--> Weiter mit Phase 3

Phase 1b: Dank eines Skandals, mit dem sich der Autor umgibt oder umweben lässt, dank einer bemerkenswerten Erscheinung (sehr provokativ oder nur einfach jung und attraktiv, die Fotos sind später wichtiger als der Inhalt) oder aber einer besonderen Fähigkeit, die wirklichen Knackpunkte unseres Lebens aussen vor zu lassen, taucht der künftige Bestsellerurheber aus dem Nichts auf.
--> Weiter mit Phase 2

Phase 1c: Dank eines Namens, der mit allem aber nicht der Literatur verbunden ist, wird ein Ghostwriter gefunden. Dieser packt die gelallten Wahrheiten in lesbaren Text oder interviewt die Berûhmheit (weichgespülte ergo buchprojektdienliche Fragen). Die Beruhmheit erscheint mit einer weiteren Facette seines Könnens / seiner Erscheinung / seines Daseins.
--> Weiter mit Phase 2

Phase 2: Der Text wird nach dem Prokrustes-Verfahren dem corporate identity des Editors hinsichlich des styles und des contents angepasst.
--> Weiter mit Phase 3
Phase 3: Jetzt wird getrommelt. Es werden vordere Plätze auf den Bestseller-Listen eingekauft.

Phase 4: Es wird ein Film nach dem Buch gedreht, meist ertrinken die letzten kümmerlichen Reste ansatzweise gezeichneter Charaktere und Konflikte im Staub der niedergelegten urbanen Kreationen, erliegen den sich auftürmenden Leichenmassen und werden vom Kunstblut hinweggeschwemmt.

Phase 5: Nach drei Jahren machen sich die öffentlichen Bibliotheken daran, diesen Titel auszusondern. Anderes Blut und anderen Hekatomben haben dem Text den Rang abgelaufen.

Phase 6: Nach etwa zwanzig oder dreissig Jahren wird der Film zum Kult. Ein leichtes Spiel, denn die einstigen Kultfilme sind verdrängt - Nachdenken tut weh und stört die rosarote Gemütlichkeit. Probleme gibt es ja ausserhalb der Literatur genug...

Schönen Lesesontag


PS. Robert Frost sollte aus Ostzeiten den Lesern von Robert Merles Texten (in der DDR grosszügig verlegt) bekannt sein: Die geschützten Männer....

Ich lege das Handy (bei uns: portable, was freilich auch das Tablett oder ein Not-Buch bezeichnen kann...) beiseite und denke an die herrliche Zeit, als kaum jemand die gefrässige, lesende oder schnarchende Stille im Grossabteil des TGV oder IC störte, in dem er laut mit seinem Kollegen oder seiner kommandierten Ehegattin am anderen Ende sprach. Mein transportables Telefon hatte damals noch Grösse und Gewicht eines kleinen Notkoffers und eine Overkill-Leistung von 8 Watt. Im fahrenden Zug war es kaum oder gar nicht zu gebrauchen.

Also bediente ich mich des Zugtelefons, züchtig am Wagenende installiert und, wie eine gute alte Telefonzelle, geeignet, die gesprächige Intimität zu bewahren. Das einzige Problem, an welchem ich mich rieb, war dies: ... And the operator says, '40 cents more for the next 3 minutes... Lediglich Sylvia's Mother hatte ich nicht in der Leitung...

Zur Marx'schen Vergesellschaftung der Wirtschaft ist es nicht gekommen, dafür sind unsere Telefongespräche zum informativen Gemeingut geworden.

Unsere Existenz vollzieht sich in Raum und in der Zeit. Die Bewegung in ersterer ist in unser Belieben gestellt, selbst im Angesicht des nahenden Krieges können wir sie um den Preis unseres Lebens verweigern. Die Bewegung in der Zeit hingegen ist uns auferlegt, egal, ob wir diese Dimension als Zeit bezeichnen und egal auch wie wir sie zu vermessen suchen.

Die Orte unserer jungen Jahren gleiten nicht einfach sauber und in Vollständigkeit hinüber in das Reich unserer Erinnerungen, nein, sie fallen oft Veränderungen anheim und verlieren teilweise und oft auch über einen längeren Zeitraum den Charme unserer frühen Jahre (der Verlust der unangenehmen Ort wird wohl eher mit Erleichterung aufgenommen, weil das Gehirn oft ganz automatisch die Schmutzarbeit erledigt und die damit verbundenen Erinnerungen im nicht sofort erfahrbaren Archiv eingelagert hat).

Über Jahre pendelte ich mit der Reichsbahn zwischen Gotha und Halle / Leipzig. Im Sommer, unter geöffneten Fenstern, regelmässig leicht geohrfeigt durch die seit Urzeiten nicht mehr gewaschenen Vorhängen, in rasche Bewegung versetztdurch den Fahrtwind, konfrontiert mit dem reichen Geruchsbuket von Schwellenimprägniermittel bis chemisch versetzter Saale, und versucht, im Lârm des Zuges die Schienenstösse zu zählen.

Im vorigen Jahr sind wir nach Leipzig gefahren, im ICE. Sterile Atmosphäre, ein Flugzeug auf Rädern, watteweiche Unterhaltung, U-Bahnfahrt im Finnetunnel und dann bereits Rücksturz in den Leipziger Bahnhof. Der Ort meiner jungen Jahre existiert, er ist da, aber er ist verändert, hat andere Kleider angelegt oder unterliegt anderen Spielregeln (wir hätten ja nur einen Nahverkehrszug nehmen sollen, dann hätte ich die Saaleburgen wiederfinden können, den in einer Kurve liegenden Bahnhof von Bad Kösen und die Leipziger Vorstädte.

Als ich jünger war, habe mich mir immer gewünscht, schneller und komfortabeler auf den Schienen vorangekommen, habe von den IC und den französischen Zügen geträumt, hätte jedewede Veränderung freudig hingenommen. Jetzt vermerke ich die Mutation der Erinnerungsorte als eine Degradation, also bin ich alt geworden. Oder?